В субботу, с занятий по игре на гитаре, я ухожу в куда более или менее нормальном душевном состоянии. Гитара – это мой единственный друг, который выслушает, сыграет, и излечит мои боль и страдания. Музыка – волшебное лекарство, как бы там ни говорили.

Я направлялся домой. Спустился в метро по эскалатору и подошёл к платформе. Один взгляд на идеально ровные, блестящие, железные рельсы, и внутри что-то заклокотало, подкатив к горлу… что-то, не выдержав, лопнуло…
Может, я был на пределе после этих трёх месяцев… и вот такая удобная, случайная мысль… об окончании всего этого… рельсы, поезд… поезд, рельсы…. Попытался скинуть наваждение, тряхнув головой. Бесполезно...
Как будто на автопилоте, я шагнул ближе к краю. Люди позади всё ходили, суетились… Ещё шаг, я обернулся взглянуть. Все так же стоят и ждут этого поезда, кривошеяя блондинка приторно улыбнулась мне, стреляя глазками.
В отвращении, я отвернулся. В темноте тоннеля уже засветились огни, и раздался громкий, предупреждающий гудок. Толпа чуть подалась назад, а я наоборот, шагнул вперед еще на шаг. Почти на самом краю…
«Всё-таки сломался…» - подумалось тут мне, и я случайно посмотрел в сторону…
В шагах десяти от меня стоял парень, невысокий, так же худоват, как и я, длинные ниже плеч волосы и … он также стоял на самом краю платформы… Я глянул на его глаза… о, боже!.. Что это был за взгляд…. Я подобного никогда не видел… В них не было ничего… абсолютно… пустота, но в его решении чувствовалась определённость… уверенность… Мои заморочки тут же показались мне настолько пустыми и детскими…
Он не хотел жить.
Свист останавливающегося поезда и стук, открывающихся дверей. Зажужжала серая толпа, толкаясь, впихнулись в вагоны, и поезд отчалил. Я поднялся с холодного плиточного пола и, отряхнувшись, глянул на спасённого мной парня. Тот, вроде опомнившись от шока, воззрился на меня.
- З-зачем? – язык его еще не слушался.
Я пожал плечами, глядя в пол. А чего бы разумного я смог ответить на заданный им вопрос? То, что у него ещё все наладится? Глупо. Я даже не знал, какие у него были причины броситься под поезд. А какие у меня, его спасать? Бороться. Должны быть сильными.
Накинув рюкзак на плечо, я развернулся и направился вновь к выходу в город.… Домой совсем не хотелось. Не знаю, долго стоял ли тот парень там, или всё-таки кинулся, по крайней мере, я спас ему жизнь и дал совет, что лучше выбрать…
Оказавшись на улице, и зайдя в какой-то парк, я уселся на лавочку. Голову сразу же охватила куча липких многослойных мыслей. Я попытался толком выстроить цепочку хоть каких-то рассуждений, почему так сделал…. Но нет, её не было…
«Я ведь вообще не собирался помогать людям… но он… он как я…»
И тут понял, что мои глаза наливаются слезами…. Я никогда раньше не плакал,… не считал это своей привилегией… за исключением двух недель подряд, когда не стало моих родных, когда пол всей моей души и жизни в раз оборвали, оставляя незаживающую рану…навечно…
Сейчас на меня нахлынуло нечто подобное, и я не стал сдерживаться, я просто позволил выйти всей боли и слезам. Горячие капли обжигали обмороженные щеки и скатывались к подбородку…. Я не бился в истерике, захлёбываясь эмоциями, я просто плакал…. От чего? Да и не знаю, в общем-то…. От всего, всего и сразу на мои худые плечи…
«Что же такое, Нари…» - звучало где-то глубоко внутри меня.
Сидел вот так вот я, наверное, долго потому, что когда слёзы высохли, стало уже слишком холодно, так, что быть в одном и том же положении я просто не находил сил.
Отерев лицо рукавом, я встал и пошёл обратно к метро. Нужно домой. Много мыслей. Некогда рыдать. А выбор, выбор есть всегда…